O ódio me cai bem

@ Catei uma frase boa agora na TV: “O ódio é melhor do que o medo. Pelo menos você não fica assustada”. Frase B, é certo, mas bastante útil para meu atual estado de espírito. Era num filme com pássaros atacando pessoas, imitação barata de Hitchcock. Só que me trouxe à mente uma série de questões que estão me prendendo a garganta há muito tempo. Refiro-me ao fato de umas pessoas terem mais do que as outras. Muitas possuem coisas em exagero; outras não têm nada. Antes que venham acusar-me de comunista, explico que tendo a ver a vida com um olhar enviesado, pois a primeira dúvida que me ocorre é a seguinte: será que estou apenas com inveja dessas pessoas? Pode ser até que elas mereçam mesmo. O problema é que eu também quero.

@ Igual naquele livro, o Cobrador, começo a almejar uma vida mais confortável e igualmente agitada nos momentos certos. Preciso. Não é justo que a gente só tenha uma vida e esta seja gasta na pobreza. Vá lá que exista outra, mas só posso falar da que estou vivendo. Não vou perder tempo com uma merda dessas, pois é mais útil ver o que está acontecendo agora, enquanto estamos vivos. E agora não está acontecendo porra nenhuma. Esse é o nó.

@ Não estou querendo associar a boa vida com dinheiro. Mesmo se estivesse estaria baseada num ângulo razoável. A grana é número, medida, não dá pra contestar. O dinheiro compra tudo. Com dinheiro, você tem uma loja de conveniência a seus pés. Pode chamar um táxi ou levar uma vodka de melhor qualidade. Como dá pra ver nem quero tanto.

@ Para provar que não estou puxando a sardinha só pro meu lado, posso incluir todo mundo nessa história de igualdade social. Posso, mas não sei se devo. Se colocar todo mundo, não vai dar pra quem quer. Se entrar sozinha na parada vão me chamar de egoísta, quando não de corrupta. O ódio nasce exatamente nesse ponto – nesse beco sem saída. Restaria então recuar e tentar atingir alguma meta no competitivo mercado de trabalho. Competitivo principalmente para quem acha essa correria um nojo: eu. O trabalho que me tirou do recesso do lar é um tormento de dois expedientes. Não fui feita para o setor formal da economia.

@ Volto pra casa abatida (*Vanzolini) e me debruço sobre esse ódio que é, como disse no início, uma forma de não ficar assustada. Gastei o salário por um lapso. Esqueci de incluir o aluguel no orçamento e estava com medo da imobiliária. Agora, não, agora eu estou é com ódio.

@ Sem entrar em detalhes do emprego, que já falei até demais sobre ele (eram outros, mas tudo é a mesma merda), vou apenas mostrar que meu dia está tão repetitivo que, se fosse um só eu não sentiria a menor falta dos outros. Bastaria viver um dia, como exemplo, e pronto. Nesse caso, os rebeldes entram em combate, mas gente da minha raça prefere o caminho do esquecimento. Bebe. Não sei se ainda existem intelectuais de esquerda que bebem, mas esse povo pelo menos consegue ou conseguia fazer duas coisas. Eu não. Só bebo.

@ Antes que eu me esqueça – e isso está me acontecendo frequência – quero dizer que não estou fazendo apologia contra o álcool. Do mesmo jeito que não faço apologia contra as drogas. Não estou aqui pra defender ou atacar. É outra coisa mais importante. É o significado de tudo isso, de acordar-comer-trabalhar-beber-dormir sem qualquer glamour. No mais profundo anonimato.

@ No momento vejo como única saída a literatura. Não quero mais emprego. Caso falhe nessa de escrever, não respondo mais por mim. Darei por encerrada minha participação nesta vida. Não com suicídio, claro. Deixarei rolar, entregarei os pontos, cairei nas calçadas. Não digo que morrerei aos poucos (todos morrem assim), porque o negócio será um pouquinho mais acelerado.

@ Para escrever, preciso ler mais. Estou escrevendo muita besteira sobre qualquer assunto que aparece na minha frente sem a menor base, sem a menor cerimônia e com a maior cara de pau. Chego, dou um palpite, caio fora, como se fosse assim, fácil. Não dá. Quero virar uma escritora de verdade. Como? Eis o miolo do drama. Entendo de sexo e álcool, um pouco de Internet, uma coisinha de nada de história. A partir daí saio despejando um monte de teorias que só surgem nos momentos mais doidões – ou de “expansão da mente”, como dizem os otimistas em relação ao efeito de certas substâncias.

@ Porque tem uma fase da vida em que não dá mais pra recuperar o tempo perdido. Tempo perdido é tempo perdido. Principalmente para pessoas mais ou menos fúteis em termos intelectuais. Eu, por exemplo. Então, se não li Sartre não lerei mais porque ninguém quer mais saber se Sartre. Saiu de moda. Marx saiu de moda. Acho até que esses teóricos da Internet também saíram de moda. O que resta? Ler os cadernos de cultura atrás de pensadores obscuros, catar uns nomes no The New York Review of Books para salpicar em minhas historietas ou simplesmente ir ao Google Academics. Quero pelo menos citar bem. Se não tenho um pensamento aprumado, recorrerei a terceiros, chupando um pedacinho aqui, outro acolá, mas sempre dando nomes aos bois. Não porque me considere tão intelectualmente honesta. Coloco esses autores para enfeitar. Não vou entregar ninguém, mas muita gente boa usa esse truque.

@ É isso. Se não me tornar escritora nos próximos meses – escritora de sucesso, bem entendido – cairei no submundo mais abjeto desta cidade. Virarei uma sem-teto e esbanjarei o bolsa família com álcool. Quem sabe dai não sai um livro?

*Não se trata de remédio novo contra insônia. Mas do grande mestre Paulo Vanzolini, compositor paulistano que cuida de répteis.

@_lulafalcao